Absurde.
Description :
De l'écriture automatique et de ses effets.
ETAT MENTAL__ Si possible écris " sans conscience en semi-transe" (comme Yeats à la fin dans la "transe-écriture", autorisant l'inconscient à admettre dans son propre langage sans inhibition et nécessairement intéressant et si "moderne" ce que l'art conscient aurait censuré, et écris dans l'excitation, rapidement, avec des crampes de la main ou de la machine, en accord (depuis le centre jusqu'à la périphérie) avec les lois de l'orgasme, la "conscience nébuleuse" de Reich. Viens du dedans, dehors__vers ce qui est relâché et dit.
KEROUAC.
Turquie
France
Sensualité farouche, suaves attendrissements, épidermes exsangues. Sous certains jours ou certaines lumières nos laideurs deviennent presque belles.
Vivre plus en une heure qu'en un jour. Plainte de Râ.
Merveilleux flottement
Avant la Chute
L'insouciance voulue
Puisque le jeu et
La chandelle sont
La bouillie des principes
Auxquels je n'arrive
Plus à sourire et puis
Pour quoi faire ? Lire,
Sert à donner la certitude
Vivante des Rêves.
Doux bains des accalmies.
Je sais le précipice visqueux
Et je risque quand même,
Pour l'Avant.
Mes yeux infructueux et secs qui laissent mes douleurs à l'intérieur. Des obsessions, des cercles ronds et acides, parfaitement mesquins, qui m'échappent totalement car l'Inconsistance a même réussi à gagner la Noirceur. C'était plus facile, moins ingrat de souffrir et d'en faire quelque chose. Mais maintenant que je ne peux palper le n½ud électrique et ondulant, comment apaiser, avec une inféconde et minable situation.
J'arrive plus à être dans un état net et franc. Ni à éprouver pleinement. Mais qu'y a-t-il à faire ? Encre bréhaigne. Stupide amoureuse, poupée blafarde qu'on s'efforce d'aimer avec la volonté de fondre, mais cette niaise malade ne peut vous répondre sans se répandre avec disgrâce.
Nouvelle perversité
Architectures usées
Sacres inconscients.
Vivre plus en une heure qu'en un jour. Plainte de Râ.
Merveilleux flottement
Avant la Chute
L'insouciance voulue
Puisque le jeu et
La chandelle sont
La bouillie des principes
Auxquels je n'arrive
Plus à sourire et puis
Pour quoi faire ? Lire,
Sert à donner la certitude
Vivante des Rêves.
Doux bains des accalmies.
Je sais le précipice visqueux
Et je risque quand même,
Pour l'Avant.
Mes yeux infructueux et secs qui laissent mes douleurs à l'intérieur. Des obsessions, des cercles ronds et acides, parfaitement mesquins, qui m'échappent totalement car l'Inconsistance a même réussi à gagner la Noirceur. C'était plus facile, moins ingrat de souffrir et d'en faire quelque chose. Mais maintenant que je ne peux palper le n½ud électrique et ondulant, comment apaiser, avec une inféconde et minable situation.
J'arrive plus à être dans un état net et franc. Ni à éprouver pleinement. Mais qu'y a-t-il à faire ? Encre bréhaigne. Stupide amoureuse, poupée blafarde qu'on s'efforce d'aimer avec la volonté de fondre, mais cette niaise malade ne peut vous répondre sans se répandre avec disgrâce.
Nouvelle perversité
Architectures usées
Sacres inconscients.
1
espèce de crevure
je veux te faire l'amour dans un champ et tout sera simple après.
dormir un millénaire dans la nature blanche et douce, pour te voir à mon réveil jouer, et
comprendre
j'irai pulvériser la lassitude de mes ongles // faire éclater son pus écoeurant et courir le plus loin possible sur l'eau.
je pense que tu es mon amour mais.
"With a talent like yours
We could kill all the..." tu n'aurais pas dû.
2
Izlo tu es ce soleil du matin qui descend sur les corps en lignes verticales.
Et alors que tout sommeille dans l'appartement, même le chat, même la radio je me lève pour savourer cette aube pure et violente, tu es cette aube oui, tu ne dissimules rien dans l'ombre.
Izlo je fais résonner la musique du mot la première syllabe irise les couleurs et la seconde retombe comme la certitude de ta belle imperfection.
3
Удалять любовь моя перен
Je marche sur le chemin de nuit
Fait la ronde agacée où la vague
Réclame et lape les remparts
De l'indifférence. Sortir du cercle
Est la belle fuite irréalisable à
L'instant. Donjon carcan insulaire
Et insupportable contenance.
Va ; Va t'en.
Alors l'orgueil est ma volonté
De véritable liberté déguisée.
Evanouissements impossibles,
Acides affrontements.
4
- - - - - - - - - - - - - - - -
Elle te rend chacun des soirs où elle a souffert par ta faute, tout simplement
Ma fierté est morte le jour de ton orgueilleuse Naissance.
5
(Tordre la syntaxe et boire son jus pourpre.)
Volutes aéro-lasses
Accordéons qui geignent
Et grincent, au bon plaisir !
Les vrais amours ;
Ceux qui griffent la joue et laissent
Fous.
6
La colonne Maurice est tombée près du café ridicule. Anton Newcombe est passé et a joué quelques trucs dessus.
C'était joli.
J'étais pas là. J'étais derrière, tout près mais derrière et c'était laid = le temps suspendu.
L'homme qui passe a le syndrome de Stockholm.
Ian Curtis.
Ian hurts it.
Ian hurt is.
Ian cuts it.
Ian cat is.
Ian coat has.
Ian catches it
Ian watches it
Ian washes him
With
His NO-BREATHE.
espèce de crevure
je veux te faire l'amour dans un champ et tout sera simple après.
dormir un millénaire dans la nature blanche et douce, pour te voir à mon réveil jouer, et
comprendre
j'irai pulvériser la lassitude de mes ongles // faire éclater son pus écoeurant et courir le plus loin possible sur l'eau.
je pense que tu es mon amour mais.
"With a talent like yours
We could kill all the..." tu n'aurais pas dû.
2
Izlo tu es ce soleil du matin qui descend sur les corps en lignes verticales.
Et alors que tout sommeille dans l'appartement, même le chat, même la radio je me lève pour savourer cette aube pure et violente, tu es cette aube oui, tu ne dissimules rien dans l'ombre.
Izlo je fais résonner la musique du mot la première syllabe irise les couleurs et la seconde retombe comme la certitude de ta belle imperfection.
3
Удалять любовь моя перен
Je marche sur le chemin de nuit
Fait la ronde agacée où la vague
Réclame et lape les remparts
De l'indifférence. Sortir du cercle
Est la belle fuite irréalisable à
L'instant. Donjon carcan insulaire
Et insupportable contenance.
Va ; Va t'en.
Alors l'orgueil est ma volonté
De véritable liberté déguisée.
Evanouissements impossibles,
Acides affrontements.
4
- - - - - - - - - - - - - - - -
Elle te rend chacun des soirs où elle a souffert par ta faute, tout simplement
Ma fierté est morte le jour de ton orgueilleuse Naissance.
5
(Tordre la syntaxe et boire son jus pourpre.)
Volutes aéro-lasses
Accordéons qui geignent
Et grincent, au bon plaisir !
Les vrais amours ;
Ceux qui griffent la joue et laissent
Fous.
6
La colonne Maurice est tombée près du café ridicule. Anton Newcombe est passé et a joué quelques trucs dessus.
C'était joli.
J'étais pas là. J'étais derrière, tout près mais derrière et c'était laid = le temps suspendu.
L'homme qui passe a le syndrome de Stockholm.
Ian Curtis.
Ian hurts it.
Ian hurt is.
Ian cuts it.
Ian cat is.
Ian coat has.
Ian catches it
Ian watches it
Ian washes him
With
His NO-BREATHE.
Sur la statue indifférente
J'ai jeté un drap
J'ai pensé qu'un tissu suffisait
Mais la blancheur d'un marbre
Est la capacité de sa noirceur
A traverser les couches.
Alors, et puis, eh bien ! Plus rien à faire
Si des tâches faussement freudiennes
Ont imbibé et répandu des arbres fuyants en soi.
La statue immobile fait tout
S'ébranler dans la cathédrale
Laïque et lubrique du Contemplateur
Aussi, s'il n'y a pas de déambulations
Parisiennes ou de temps espacé,
Alors le couteau tendre de l'habitude
Vient touiller sa lâcheté.
____________________________________________
Il pleut des souffrances stériles
Eaux acides
Des reflets se diluent, îles
Boueuses et placides.
Elles dégoulinent et creusent, dociles
Mes gouffres sordides
Mes impatiences grouillantes, graciles
Qui pressent le pus livide
De mon encre puérile
Qui en vain éjacule sur le Perfide
Objet de la fausse idylle
Passion morbide
Car morte à l'heure facile.
Déviée des chrysalides
Plutôt saines je me roule docile
Noyant mes atlantides
Serviles,
Sur l'autel avide,
Incapable de façonner l'argile
Amoureux et fratricide.
J'ai jeté un drap
J'ai pensé qu'un tissu suffisait
Mais la blancheur d'un marbre
Est la capacité de sa noirceur
A traverser les couches.
Alors, et puis, eh bien ! Plus rien à faire
Si des tâches faussement freudiennes
Ont imbibé et répandu des arbres fuyants en soi.
La statue immobile fait tout
S'ébranler dans la cathédrale
Laïque et lubrique du Contemplateur
Aussi, s'il n'y a pas de déambulations
Parisiennes ou de temps espacé,
Alors le couteau tendre de l'habitude
Vient touiller sa lâcheté.
____________________________________________
Il pleut des souffrances stériles
Eaux acides
Des reflets se diluent, îles
Boueuses et placides.
Elles dégoulinent et creusent, dociles
Mes gouffres sordides
Mes impatiences grouillantes, graciles
Qui pressent le pus livide
De mon encre puérile
Qui en vain éjacule sur le Perfide
Objet de la fausse idylle
Passion morbide
Car morte à l'heure facile.
Déviée des chrysalides
Plutôt saines je me roule docile
Noyant mes atlantides
Serviles,
Sur l'autel avide,
Incapable de façonner l'argile
Amoureux et fratricide.